Sfogliando il calendario mi sono accorto che il Kali Yuga non è ancora finito, perciò continuo a interiorizzarne le dinamiche con il dovuto distacco. Ogni giorno dura circa ventiquattr’ore, ma le ingiustizie che ospita nel proprio arco di tempo sono molte di più, altrettanto convenzionali e assai istruttive sull’indole umana.
Ho in orrore la mia specie e i suoi sviluppi ancora acerbi rispetto ai tempi del cosmo, ma non conosco un esopianeta che sia raggiungibile a bordo di un barcone e quindi non ho i mezzi per emigrare da clandestino ad anni luce di distanza dalla Terra.
Non credo che l’epoca attuale sia peggiore delle precedenti sotto tutti gli aspetti, difatti oggi in molti hanno vantaggi e relative sicurezze su cui le genti del passato non potevano contare, ma nell’assetto sociale sussistono angoli refrattari a ogni smussamento e così, in ragione di questa strenua salvaguardia del peggio, l’efferatezza degli esseri umani trova ancora ampio spazio di manovra. Mi riferisco in particolare alle leggi e alle loro interpretazioni, agli abusi di potere, a tutte quelle forme di sopraffazione che sono corrette nella forma ma classiste e vessatorie nella sostanza. Le parole contano meno di loro stesse e delle intenzioni che esprimono.
La democrazia e il cosiddetto stato di diritto offrono una rassicurazione apparente, ma non garantiscono nulla così come un incoraggiamento e una parola di conforto non possono curare una malattia terminale. Non sono in grado di dire se le cose stiano davvero così benché la tentazione assertiva sia forte, ma lo penso, ne sono convinto nel profondo del mio intimo e cerco di partecipare il meno possibile alla pazzia organizzata nella quale mi ritrovo.
Non ambisco a riflettere sui destini ultimi della specie né a pontificare sul bene e sul male, bensì mi limito a valutare i miei moti interiori e le mie estroversioni per cercare di capire la mia realtà, l’unica che reputo accessibile. Non sono nuovo al solipsismo né voglio diventarne estraneo, infatti trovo che sia il mio ambiente naturale, l’umile fucina in cui giocare all’alchimista. E il resto? Il resto va avanti lo stesso.

Asservisco il mio tempo libero a passioni e interessi con cui coltivo una parte delle mia esistenza come se s’ispirasse ai giardini pensili di Babilonia, ma talora i miei ritmi di avanzamento sono subordinati ai limiti delle mie capacità e di conseguenza l’estro (senza estrogeno) si ritrova costretto a ritardare i propri parti.
Ho ricominciato a studiare il giapponese da autodidatta e ho notato con piacere che le nozioni incamerate in passato sono riaffiorate in me dopo un breve ripasso, quindi i miei progressi pregressi si sono salvati. Mi piace collezionare ideogrammi nella memoria a lungo termine associandovi fonemi e significati. Ho anche ripreso in mano le basi di matematica e chimica poiché a scuola non ho mai ricevuto sufficienze né nell’una né nell’altra, ma forse avrei avuto maggiori possibilità di successo se all’epoca mi fossi presentato più spesso alle lezioni o avessi prestato attenzione nelle rare occasioni in cui decidevo di scaldare il banco (in un’implicita dimostrazione della termodinamica).
Ho poi un forte interesse per il volo simulato che si è acuito da quando ho avuto il privilegio di mettere le mani sui comandi di un vero Piper, perciò voglio filmarmi durante una simulazione al fine di testare il mio grado di competenza da autodidatta.
Soprattutto vorrei finire di registrare un mio nuovo pezzo, ma sto avendo qualche difficoltà a eseguire bene un assolo di trenta secondi della cui composizione sono molto entusiasta. Queste sono tutte cose autoreferenziali, attività solipsistiche e in parte ludiche, coacervo di narcisistico soddisfacimento a livello intellettuale ed esercizi di stile, ma formano la dimensione ideale del mio diletto, ossia quella autarchica. Un giorno tutto questo sarà ridimensionato e finirà, ma allora godrò della eco di quanto al momento è ancora in itinere. Nulla s’arresta mai.
Paragrafo dopo paragrafo anche il mio sesto libra prende lentamente forma, ma la sua gestazione è lungi dal concepimento e io non né affretto il processo creativo giacché quest’ultimo ha me come unico referente e fruitore. Infine, benché non sia l’ultima ruota del carro, v’è la corsa: domenica ho gareggiato a Parma e ho concluso la mia trentasettesima maratona in 2 ore, 43 minuti e 57 secondi, classificandomi al nono posto assoluto e vincendo la mia categoria. Ho una vita interiore molto ricca e tanto amor proprio.

Nella guerriglia urbana ritrovo sempre il gusto vintage degli anni settanta sebbene le questioni attuali siano diverse da quelle di cui studenti e operai dell’epoca si fecero interpreti.
Non faccio il tifo per nessuno giacché lo Stato e i suoi antagonisti si contendono lo stesso grado di sopraffazione, ma il primo ha il vantaggio formale della legittimità che ogni coltello assegna a chi lo impugni dalla parte del manico, i secondi invece sono mossi dall’illusoria convinzione di essere diversi dai loro presunti oppressori. Lo spettacolo delle due fazioni si presta alle dirette televisive, ai dibattiti, alla finta indignazione per le violenze degli uni sugli altri in qualunque ordine si accetti di considerarle sulla base delle proprie preferenze, come se alla fine anche in questo ambito valesse la proprietà commutativa.
Ogni corrente di pensiero ha la propria cassa di risonanza negli organi d’informazione, perciò non mi perdo nella vana ricerca di cronache che sappiano essere davvero super partes e per tenermi un po’ aggiornato sugli eventi mi limito a soppesare i vari pezzi d’integerrima faziosità. L’autorità è tale fino a quando mantiene il proprio primato, ma quest’ultimo può esserle sottratto da quelle forze sovversive che finiscano per diventare esse stesse istituzioni da abbattere, in un’evoluzione simile a quella di cui è oggetto l’essere umano dall’infanzia alla senescenza. Costumi, leggi, idee e princìpi sono destinati a sostituzioni puntuali, i confini ad allargarsi o restringersi, i nomi a mutare e le lingue con loro, perciò sul piano umano e sociale nulla è permanente, compresa la falsa certezza con cui taluni attribuiscono quest’aggettivo alle cose più disparate. Come devo comportarmi al cospetto di tutto ciò nella mia caduca parentesi sul pianeta Terra? Tendo a fottermene nella sostanza, però mi ci diletto nella forma e lascio ad altri l’onere di giocare ogni partita persa. I grandi discorsi, il sussiego parodistico dei candidati, il voto di protesta e quello disgiunto, le manganellate, i lacrimogeni, le interviste rubate e quelle concordate, gli editoriali, le minacce anonime, le scritte sui muri, le ironie più o meno caustiche, le liti tra sodali e tra rivali: la giostra non si ferma mai e per fare gli straordinari dà ai propri svaghi le sembianze caricaturali dell’impegno civile e politico. È carnevale tutto l’anno.

Ieri invece di esercitare il mio diritto al voto ho adempiuto al dovere autoreferenziale di non farlo mai più in nessuna occasione, perciò alla tornata elettorale ne ho preferita una discografica. Il rendez-vous mensile al banchetto dei vinili usati mi ha donato ancora una volta grandi soddisfazioni a prezzi modici e mi ha esposto a discorsi proficui. “Wired” è una delle pietre miliari di Jeff Beck, forse più una cura sperimentale che un album, quindi per poche dracme non potevo farmelo scappare. Per il mio gusto non tiene testa a “Blow By Blow”, ma lo considero ottimo e più intimista. Il live degli UFO è una ristampa irlandese del 1982 di un concerto giapponese di dieci anni prima, quando ancora Michael Schenker non faceva parte del gruppo. Grande performance. E poi… il signor Malmsteen! J’adore. Mi mancava solo “Rising Force” per completare in vinile quello che io reputo il suo periodo aureo. Disco seminale e leggendario, per me uno dei primi da offrire come segno di accoglienza all’eventuale arrivo di una razza aliena. Infine ho trovato “Spiritual Black Dimensions” in CD di cui in passato non ho mai avuto una copia originale perché lo ascoltavo reiteratamente in CD-R e mp3, quindi mi è sembrato un giusto tributo a una band che fino al 2001 secondo me ha fatto cose egregie; anche il gatto Lord Chamberlain mi è parso dello stesso avviso.

I saggi storici di Hopkirk mi hanno indotto a soppesare La via per l’Oxiana, un libro di viaggio che ho finito per leggere con particolare piacere e coinvolgimento. Al di là della loro vocazione diaristica, anche nelle pagine di Robert Byron vi sono elementi di divulgazione in subordine alle vicende personali, una commistione questa che secondo me infonde un ottimo ritmo al testo e lo rende scorrevole benché sia piuttosto corposo.
La narrazione copre un arco temporale di undici mesi e comincia nel tardo agosto del 1933 in quella che una volta fu La Serenissima. Il modo di descrivere gli incontri e le situazioni, l’ironia più o meno velata con cui Byron rende conto delle proprie e delle altrui vicissitudini, così come lo stupore che talora prorompe dalla sua penna davanti a squarci paesaggistici o ad alcune opere architettoniche, a tratti mi hanno ricordato la scrittura di Tiziano Terzani al quale immagino che quest’autore non fosse sconosciuto.
Ho trovato interessante la sezione persiana che restituisce un’immagine del paese ancora lontana dalla rivoluzione di Khomeini, ma anche la parte dedicata all’Afghanistan mi è risultata utile per intuire da dove nasca e si trovi ancor oggi quella continuità che sta a fondamento dei suoi recenti “sviluppi”.
Mi ha divertito il giudizio negativo e inclemente di Byron sui Buddha giganti che furono scolpiti nella roccia a Bamiyan, infatti mi sono immaginato cosa egli avrebbe detto se avesse vissuto abbastanza per apprenderne la distruzione operata dai talebani nel 2001.
Oltre ai profili autoctoni, dal racconto emergono anche le tensioni politiche tra Russia e Regno Unito sebbene residuali rispetto a quelle raccontate dalla penna del già citato Hopkirk, perciò lo scritto contiene anche sporadici accenni al modus vivendi delle rappresentanze occidentali in un contesto così diverso dalle loro patrie. Per quanto breve, ho trovato pregevole e a mio parere stilisticamente eccelsa l’introduzione di Bruce Chatwin, un altro scrittore su cui prima o poi dovrò investire del tempo.
Come al solito, e per quanto possibile, ho integrato la lettura con la consultazione di mappe satellitari e fotografie recenti per ricavarne un’idea visiva dei luoghi descritti.

Un altro autunno s’insedia sulle incipienti macerie della stagione vacanziera e io assisto per l’ennesima volta a questo cambio della guardia. Rivendico una certa continuità interiore al netto delle ore di luce e delle prenotazioni alberghiere. Mi piacciono i posti spogli, istantanee di nature morte da cui talora i miracoli si ergono come unici dignitari. Non pretendo che la realtà mi stupisca, però mi mancano un po’ le sorprese nelle merendine, subdole latrici di grassi saturi.
Il tempo prepara con cura cattive notizie e le distribuisce all’uopo, ma queste vengono recepite con differente sensibilità dagli individui e ogni tanto non risultano funeste come appaiono. In quale libro sacro è descritta la netta differenza tra bene e male? O forse questa distinzione si annida in un volumetto fuori catalogo che ormai si trova solo nel mercato dell’usato. Sono restio a seguire i lenti sviluppi di un divenire che mi appartiene sempre di meno, perciò volgo la mia attenzione altrove e ne traggo tutto il vantaggio possibile. Non ho aspettative e a mia volta non mi faccio attendere perché non ho stabilito appuntamenti col destino, però non posso escludere che quest’ultimo prima o poi decida di presentarsi lo stesso al mio cospetto e senza la buona creanza di annunciarsi.
Il senso di precarietà avvolge ogni cosa e la candida al ruolo d’imminente disastro, ma troppe riflessioni su ciò che è in potenza rischiano di paralizzare la volontà, l’azione, la scelta, insomma tutto il parentado del libro arbitrio. Il corso degli eventi si dipana in cicli e momenti di rottura, in schemi ripetitivi nei quali talora cambiano soltanto gli interpreti e a seguito di cui, talvolta, non vale la pena di fasciarsi la testa neanche dopo che questa si sia davvero rotta. Cerco di non farmi soverchiare dalle idee oppressive giacché si tratta di una partita concettuale dove il pensiero si presta a campo di gioco e patibolo. Osservo distanze di sicurezza, mantengo debiti distacchi e le salubri lontananze mi beneficiano più di quanto l’occhio sappia cogliere, ma non è importante che qualcuno se ne avveda.

Non amo molto le strade capitoline perché ivi respiro un senso d’imminente decadenza che stride con l’alone d’eterno splendore di cui l’Urbe si fregia e questo contrasto non manca mai di suscitare in me una sorta di repulsione. È una giungla metropolitana e a ogni angolo si possono avere problemi perché lo Stato è spettrale benché vi risiedano le sue più alte istituzioni, perciò quando ci metto piede mantengo sempre alta l’attenzione.
Insomma, l’altro ieri nella Mogadiscio d’Italia, ossia Roma, ho corso la mia trentaseiesima maratona, la ventiquattresima sotto le 2 ore e 50 minuti. Credo che l’orario anomalo, il periodo quasi equinoziale e la possibilità di un caldo settembrino abbiano scoraggiato le iscrizioni, perciò con il tempo finale di 2 ore, 49 minuti e 31 secondi sono riuscito a classificarmi ventiquattresimo assoluto, ottavo italiano e secondo di categoria: l’altro SM35 ha corso in… 2 ore e 8 minuti.
Puntavo a fare almeno 2 ore e 45 minuti, perciò sono transitato alla mezza in 1 ora e 23 minuti con l’idea di provare il negative split, ma al venticinquesimo chilometro ho capito che non era la giornata giusta e così l’ho portata in fondo senza distruggermi. Alla partenza ho confabulato un po’ con Re Giorgio che sette giorni prima aveva corso una cento chilometri in Olanda… Quando nella prima griglia sono entrati gli atleti africani ho avuto la decenza di mettermi dietro di loro invece di restare davanti.

In questi giorni di fine estate penso alla morte più del solito e mi abbandono volentieri alla sua contemplazione poiché la considero naturale, ma simili riflessioni volteggiano pacifiche in me e non sono i mesti segni di una tempesta emotiva. Non mi appartiene nulla di ciò che mi circonda, però l’abitudine alla mediocrità continua a farmi rivendicare il possesso di qualcosa: un oggetto, queste stesse parole, un’identità e altre inezie del genere. Non sono ancora all’altezza di rinunciare a me stesso tutto d’un colpo e invero manco ne avverto il bisogno perché voglio prolungare il mio soggiorno su questo pianeta, quantomeno entro i limiti di una dignitosa autosufficienza, ma sento che il mio legame con l’attuale grado della cosiddetta realtà si sta allentando piano piano e questo mi rincuora poiché al momento del distacco dal corpo conto di farmi trovare preparato. Insomma, mi sto facendo le ossa da seppellire.
Non posso affrontare discorsi del genere con persone ordinarie, sebbene l’impiego di questo aggettivo richieda prima una definizione del sostantivo a cui rimanda, tuttavia non sono in vena di spiegazioni né intendo tagliare quelle di cui sono dotato, perciò mi diletto in soliloqui autoreferenziali o in appunti di tale risma per il gusto del dialogo interiore.
Il mio entusiasmo di vivere si traduce ogni giorno nei molteplici interessi che coltivo, nella rinnovata sete di sapere e nelle buone abitudini con le quali ammanto la mia condotta, ma al contempo non mi nego l’icastico, utile e salubre piacere del disfattismo e non vedo nel solo scopo di prevenire una contraddizione formale con le inclinazioni di cui sopra una ragione bastevole per astenermi da tutto ciò. Non mi piacciono l’ottimismo sfrenato né la nostalgia, sono due articoli che cerco di evitare e in merito spero di raggiungere presto le emissioni zero. Il mio messaggio per i posteri lo affido a un vecchio adagio: “Sono cazzi vostri!”.
Non trasudo disprezzo e mi libero delle tossine con l’attività fisica, però non voglio neanche essere coinvolto nei destini ultimi della specie, almeno non più di quanto già implichi la mia sola presenza in questo tempo e in questo spazio. Le verità assodate hanno già le loro schiere di ierofanti e detrattori, io non ne cerco di assolute e soprattutto non ho come passatempo quello di convincere terzi per secondi fini né per una causa prima.

Ieri sera, dopo oltre un anno, ho rivisto il banchetto del mio amico Angelo al mercatino dell’antiquariato, un piccolo evento a cadenza mensile che è ricominciato anche dalle mie parti benché in misura ridotta. Sono anni che preferisco le chiacchiere con lui e il cosiddetto diggin’ nei suoi scaffali agli asettici acquisti online, inoltre ha dei buoni prezzi e un’ottima selezione di vinili per i miei gusti. Ero curioso di vedere cosa si fosse portato dietro dopo così tanto tempo, quali nuovi dischi avessero trovato spazio nella sua esposizione e poi volevo sapere come aveva affrontato la lunga chiusura di cui anche la sua attività itinerante è stata oggetto.
Abbiamo parlato per due ore degli argomenti più disparati con un’ironia caustica e tipicamente toscana mentre io scartabellavo le copertine e così alla fine, tra una battuta e l’altra, ho trovato ben tre dischi di mio gradimento, ovvero “Marching Out” e “Trilogy” di Yngwie Malmsteen e “Pilgrimage” dei Wishbone Ash! Mi piace tanto contemplare i vinili, ragionare a lungo sul loro eventuale acquisto, riporne uno e prenderne un altro solo per poi rimetterlo a posto e riprendere quello scartato prima in virtù di un’intuizione imprevedibile. Non ho dischi costosi perché la musica preferisco ascoltarla piuttosto che collezionarla in pregiate edizioni e quindi trovo giusto pagarla in misura accettabile per darle valore, ma se avessi la disponibilità economica probabilmente mi procurerei una raccolta strepitosa di vinili per unire i due intenti.
Io reputo Malmsteen un chitarrista imprescindibile e un personaggio divisivo, ma amo il cosiddetto shredding di cui lui è un paradigma. Purtroppo non ho mai avuto la fortuna di assistere a un suo concerto, però mi esalto sempre quando ascolto “Live In Leningrad“. Mi manca il primo album, “Rising Force” del 1984, per avere in vinile i dischi che prediligo della sua discografia e non mi ci vorrebbe nulla a comprarne una copia economica su Internet, magari su Discogs.com et similia da cui di tanto in tanto mi regalo qualcosa a prezzi popolari, ma aspetto di trovare un’occasione simile dal vivo per instillare un ricordo personale nella cosa in sé, ossia un valore ulteriore che non è monetizzabile.