È primavera e in una casa illuminata dalle radiazioni pomeridiane si trova un bambino che erige il proprio divertimento con mattoncini colorati. Le pareti hanno tinte bellissime e le tende assorbono dolcemente la luce crepuscolare. Il televisore, nuovo, imponente, superaccessoriato e rateato, trasmette un programma per l’infanzia che accudisce con cura satellitare i suoi piccoli spettatori. Nella stanza a fianco la fragranza di un coito adultero si posa sopra il letto matrimoniale. La padrona di casa ha chiuso a chiave la porta delle quattro mura del tradimento per evitare che i rumori molesti provocati dalla spinta ormonale del suo giovane amante infestino le orecchie di suo figlio. La scopata deve finire prima della sette perché lei deve preparare la cena per tutta la famiglia e lui deve andare a prendere la sua ragazza alla scuola di danza. L’armonia di questo focolare domestico è sorretta dagli espedienti erotici e dalla negazione della loro esistenza. Il marito però è più scellerato, infatti se la fa con un’amica della figlia e quando il cazzo non gli si alza si limita a palpeggiarle il seno e la fica imberbe tra una riga di cocaina e un senso di colpa. L’uomo in questione non fotte l’amichetta quasi maggiorenne della figlia solo per motivi carnali, ma attraverso il legame canonicamente perverso che ha con lei cerca di rivivere le emozioni e le spinte erotiche che vent’anni prima lo avevano attratto al seno della moglie. Le suocere sanno ogni cosa e condannano tacitamente la condotta dei due coniugi tramite gli ultimi intrattenimenti della loro esistenza vedovile: le messe domenicali e gli schizzi d’acqua santa. Nella gioia e nel dolore, nella salute e nella malattia, sul letto di Procuste e su quello di uno psicoanalista.
In questo blog conduco da anni la mia autoanalisi, perciò i contenuti hanno un alto tasso d'introspezione e sono speculari agli sviluppi della mia persona.
Qui sono raccolti appunti intimisti, grotteschi, ironici; archiviati vi sono anche sfoghi, provocazioni, invettive ed esternazioni d'altro genere che oggi io considero quasi imbarazzanti od obsolete, ma di cui serbo traccia poiché nel bene o nel male hanno fatto parte del mio percorso e sono assurte fino alla coscienza.
Qualche passaggio può suscitare simpatia, talora fino all'insorgere dell'identificazione, invece brani d'opposto tenore hanno una portata sufficiente per destare un po' di disgusto, però credo che tanto i primi quanto i secondi siano adatti agli immancabili fraintendimenti o alle (in)volontarie incomprensioni.
Non sempre i significati dei miei scritti emergono dal loro contenuto manifesto, quindi io stesso mi guardo dal prendere alla lettera certe cose che metto nero su bianco o che altrove sarebbero già sbiadite.
Mi sono diplomato con ben sessanta centesimi al liceo linguistico, non ho mai messo piede in un ateneo e non ho mai fatto ingresso tra le grazie di una nubile.
Poiché errare è umano, e io di certo non nascondo né rinnego la mia natura mortale, ho ragione di credere che in tutta questa mole di appunti mi sfuggano refusi ed errori di cui chiedo venia alla mia attenzione e a eventuali (quanto incauti e improbabili) lettori.
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