Il mio ventre poggia sul fondo di una piscina mentre dall’altra parte del mondo uno stormo di razzi Katyusha sorvola campi di grano abbandonati per colpire bersagli civili. Sono ancora sott’acqua, con gli occhi chiusi come quelli dei trafficanti di armi e dei loro clienti, lascio che dal mio naso e dalla mia bocca escano bolle d’aria dirette verso la superficie, così come i venti di morte lasciano che gli sguardi immobili di corpi inanimati oltrepassino le nubi tossiche. Intorno a me quiete e raggi solari attenuati dall’acqua cristallina, sul fronte opposto invece vi è spazio solo per palazzi del potere distrutti da un potere più forte, case diroccate, vite spezzate come ramoscelli d’olivo e la macabra improvvisazione di cimiteri stradali. Se fossi un occidentale cinico dovrei affermare che la guerra è insita nell’uomo, e che lo stato di benessere di una piccola fetta della popolazione mondiale è dovuto unicamente alla selezione naturale, se invece fossi un occidentale ingenuo dovrei circondare il mio capo con una bandiera della pace e professare ipocritamente tolleranza dalla comodità del mio divano, ma io non sono un occidentale, sono solo uno spettatore apolide delle meccaniche belligeranti, economiche e fanatiche di uomini ambiziosi e idealisti. Per me la guerra è un coacervo di banalità utilizzato per rimpinzare le pagine dei quotidiani e le bocche di telegiornaliste avvenenti, mentre per altre persone, molto distanti da me per prospettive e chilometri, essa rappresenta una routine straziante. Credo che la cosa più atroce sia banalizzare l’atrocità e mi sembra che l’informazione e certi movimenti pacifisti contribuiscano a tale banalizzazione. Non scrivo queste righe per mostrarmi come un ragazzo sensibile, poiché, come per molte altre persone, il mio “dolore” per le popolazioni martoriate dai conflitti dura appena trenta secondi: il tempo di uno spot di Emergency, della FAO, o dell’UNICEF. Abusi, crani spaccati in due, menomazioni e caricatori svuotati sulla schiena di corpi inerti e inermi non possono competere per importanza con la cellulite di Elisabetta Canalis.
In questo blog conduco da anni la mia autoanalisi, perciò i contenuti hanno un alto tasso d'introspezione e sono speculari agli sviluppi della mia persona.
Qui sono raccolti appunti intimisti, grotteschi, ironici; archiviati vi sono anche sfoghi, provocazioni, invettive ed esternazioni d'altro genere che oggi io considero quasi imbarazzanti od obsolete, ma di cui serbo traccia poiché nel bene o nel male hanno fatto parte del mio percorso e sono assurte fino alla coscienza.
Qualche passaggio può suscitare simpatia, talora fino all'insorgere dell'identificazione, invece brani d'opposto tenore hanno una portata sufficiente per destare un po' di disgusto, però credo che tanto i primi quanto i secondi siano adatti agli immancabili fraintendimenti o alle (in)volontarie incomprensioni.
Non sempre i significati dei miei scritti emergono dal loro contenuto manifesto, quindi io stesso mi guardo dal prendere alla lettera certe cose che metto nero su bianco o che altrove sarebbero già sbiadite.
Mi sono diplomato con ben sessanta centesimi al liceo linguistico, non ho mai messo piede in un ateneo e non ho mai fatto ingresso tra le grazie di una nubile.
Poiché errare è umano, e io di certo non nascondo né rinnego la mia natura mortale, ho ragione di credere che in tutta questa mole di appunti mi sfuggano refusi ed errori di cui chiedo venia alla mia attenzione e a eventuali (quanto incauti e improbabili) lettori.
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