Le folate di vento degli ultimi giorni non hanno spazzato via certi pensieri che albergano in me e di cui, in fine dei conti, non subisco poi tanto l’invadenza. Non so se la notte porti consiglio, ma sospetto che essa contrabbandi paure e tristezze. Il mio è un sentiero solitario, però ogni tanto mi volto indietro perché so che c’è sempre qualcuno e non mi sorprenderei se un giorno dovessi trovarmelo di fronte, laddove forse già mi aspetta.
Il tempo passa che è un piacere, affermerei se volessi tentare un po’ d’ironia, ma onestamente non posso sostenere che per me trascorra troppo male. Sono il mio solo riferimento e qualche notte non basto a me stesso, perciò esco e mi accompagno alla mia ombra, quella che in casa è l’ombra di stessa: a volte non è soltanto una questione di luce…
Talora, in maniera del tutto ingiustificata, conferisco al futuro delle valenze angosciose che non merita, tuttavia queste indebite proiezioni sono sempre il sintomo di un malessere passeggero e non attecchiscono mai per lungo tempo. Ogni tanto la stanchezza parla o scrive a nome mio e in alcune occasioni neanche la smentisco, ma lascio quest’onere agli eventi.
Mi fa bene scrivere, perché è come se mi sdoppiassi e trovassi in una mia copia quello che mi manca. Quando scrivo mi sembra di parlare con qualcuno che sia in grado di capirmi così come io capisco lui, ma se la cosa non mi riguardasse direttamente e la dovessi giudicare da fuori allora direi: “E grazie al cazzo che ti sembra così”. Non scado in fenomeni di dissociazione, bensì uso i miei moti introspettivi per crearmi un mondo di relazioni che mi manca in toto: questo è anche un modo per tenere vivo il contatto con la realtà e in allenamento la capacità comunicativa.
Non importa che io scriva qualcosa di particolare, bensì mi basta dare un po’ di senso a quelle frasi sconnesse di cui i pensieri sanno ribollire durante l’attesa di un autobus, la coda a uno sportello, l’assente presenza a un evento mondano e così via. Via, via per sempre.
Parole chiave: parlare tra sé, scrittura terapeutica, scrivere a sé stessi
In questo blog conduco da anni la mia autoanalisi, perciò i contenuti hanno un alto tasso d'introspezione e sono speculari agli sviluppi della mia persona.
Qui sono raccolti appunti intimisti, grotteschi, ironici; archiviati vi sono anche sfoghi, provocazioni, invettive ed esternazioni d'altro genere che oggi io considero quasi imbarazzanti od obsolete, ma di cui serbo traccia poiché nel bene o nel male hanno fatto parte del mio percorso e sono assurte fino alla coscienza.
Qualche passaggio può suscitare simpatia, talora fino all'insorgere dell'identificazione, invece brani d'opposto tenore hanno una portata sufficiente per destare un po' di disgusto, però credo che tanto i primi quanto i secondi siano adatti agli immancabili fraintendimenti o alle (in)volontarie incomprensioni.
Non sempre i significati dei miei scritti emergono dal loro contenuto manifesto, quindi io stesso mi guardo dal prendere alla lettera certe cose che metto nero su bianco o che altrove sarebbero giĂ sbiadite.
Mi sono diplomato con ben sessanta centesimi al liceo linguistico, non ho mai messo piede in un ateneo e non ho mai fatto ingresso tra le grazie di una nubile.
Poiché errare è umano, e io di certo non nascondo né rinnego la mia natura mortale, ho ragione di credere che in tutta questa mole di appunti mi sfuggano refusi ed errori di cui chiedo venia alla mia attenzione e a eventuali (quanto incauti e improbabili) lettori.
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