Sigarette del cazzo

In passato ho già scritto qualche parola riguardo alla mia avversione nei confronti del tabacco. I fumatori mi disgustano, mi fanno schifo. Per me è aberrante vedere persone lavate e ben vestite che si dilettano con le boccate di fumo: il contrasto tra la pulizia esterna del loro corpo e il lercio dei loro organi mi provoca spesso un conato di vomito. Che ribrezzo, che orrore, che raccapriccio! Tendo a evitare chi fuma. Talvolta ciò che mi infastidisce, oltre al puzzo e allo sporco, è il movimento che taluni compiono con il mozzicone. In certi momenti vorrei avere una mazza chiodata per fracassare il cranio di chi appesta l’ambiente in cui mi trovo con la propria nube di sporcizia. Mi consolano i gravi problemi di salute provocati dal fumo. La drasticità del mio punto di vista è sicuramente dettata dalle schifezze che ho respirato da piccolo; sono contento che oggi molte delle persone che hanno appestato i miei polmoni, seppur occasionalmente, si ritrovino in una condizione di salute precaria. Di solito non accetto consigli e in particolare non li accetto da chi fuma. Mi domando quanto occorra essere coglioni per iniziare a fumare. Facce di culo fumanti, talvolta adornate con occhiali del cazzo che sporgono da visi prossimi al decadimento. Preferirei abitare in una baracca alla periferia di Nuova Delhi piuttosto che dividere un loft nel centro di Milano con un fumatore. So che ci sono altre fonti di inquinamento che attentano alla salute, ma nessuna riesce a infastidirmi tanto quanto l’accozzaglia formata da sigari, sigarette, pipe e altre amenità simili.